Havia um cheiro preciso nessas cabines.

Uma mistura de diesel, tapete superaquecido, plástico do painel cozido ao sol e tabaco que provava das noites passadas em claro.

Tudo o que você precisava fazer era entrar, e esse perfume o recebia como um velho amigo que não faz perguntas.

Mapas de viagem, maços de cigarros do mundo inteiro, amuletos e bandeiras penduradas com o tecido sobre o painel.

Pequenas superstições para afastar o cansaço, a saudade e o pensamento do retorno.

Havia aqueles que dirigiam olhando para a frente, e aqueles que às vezes se perdiam no retrovisor lateral, como se procurassem a vida que deixaram para trás.

A estrada ainda era ruidosa e rápida.

Era o tempo, ele esperava — é essa lentidão que te ensinava a refletir... ou a parar de fazê-lo.

Cada curva tinha o seu som, cada nascer do sol uma promessa.

E quando partias, nunca sabias se estavas a partir ou apenas a regressar a ti mesmo.

Hoje resta uma imagem de calma e de luta.

Mas quem a viveu sabe:

Aquela cabine não era nem uma casa nem um trabalho.

Era um pedaço de vida que seguia em movimento, como o motor — pelo menos nas noites de inverno.

Fonte:Motoristas Do Asfalto